Cuando un espacio que creas para tu intimidad por ego desmesurado lo haces público, a partir de ese momento has de asumir que cuanto digas, será de dominio de todos los que te leen. Muchos pocos, tal vez esos pocos, tu relato se convierta en más público de lo que espero. Esta memez, me limita tal vez, a mi deseo de expresión o también a lo que me gustaría contar o que narrar a los demás. Eso, ese detalle en algunas ocasiones me frena a escribir, pues sé que mi forma es muy "burra" a la hora de dar mi opinión, sobre arte, gente conocida, social o política.
Algunas veces sentimos que hoy no es uno de nuestros mejores días. Todo empieza muchas veces con un jodido sueño, motivado por una mierda de pensamiento que se tuvo a lo largo del día anterior o tal vez esa mierda que se queda en tu psiquis durante largos años en estado aletargado y un buen día te da la noche (pesadilla de mierda). En otras ese jodido conocido que te encuentras por la calle, o en el kiosco de periódicos te da una noticia como muy chistosa y lleno de eufórica alegría ( mientras piensa; a mí no me va a pasar, cuando en realidad la camisa no le llega al cuerpo) te dice, antes del saludo, o de un cómo estás ¿te has enterado, fulano de tal, de nuestra generación palmo antes de ayer, me llamó su hijo y me dijo Chimo, mi padre falleció ayer está en el tanatorio del General. Qué bien, que risa, muy diver. JIJIJI JAJAJA JOJOJO.
Así le sigo la broma y aún me sale la gracia de decirle que ya del grupo, quedamos apenas unos cinco o seis, no mas y día a día cada vez somos menos, él sigue la broma y pese a sus años, un montón según él y, según mi parecer, me importan un huevo, empieza con aires de "soy muy feliz y el más simpático" empieza la agónica lista de los chistes que le cuanta a cualquiera que le dice hola, en este caso me ha tocado a mí. Mira que se lo advierto, si no me rio porque no me hace gracia no sigas con otro, déjalo que me quiero ir. Una conversación de decesos acompañada de chistes, no es lo mejor como para empezar el día y a mi hoy me lo ha dado. Yo no voy contando mis penas ni mis penalidades a nadie y muy pocos chistes, ya que creo, mejor, estoy segura que Dios no me dio la gracia de ser gracioso con mis chistes, y no es por no dar el cañazo, detalle que a los demás les importa un huevo y no de gallina precisamente. Si me preguntan o surge el comentario de mis males, le busco la parte humorística, o sea, lo que hay en mi entorno, no lo que a mí me pasa, pues ya tengo bastante con soportarme, además decirlo no me da el menor placer, más bien me jode. Por lo tanto lo monto en plan de un par de risas y doy por concluido el tema, detalle que no ocurre con los demás, pues les puede más el morbo para ver quien esta mas jodido, pues a mí me no sé qué y me hicieron...., y lo que a ti te pasa y lo que te pase les importa lo anteriormente dicho, un huevo.
Dado que este espacio lo he hecho público -detalle que ya he mencionado- por mi voluntad, eso es un hecho a la vista, me callo más cosas que me gustaría contarme, pero no quiero que trascienda mas allá de mi, por lo cual¡, punto en boca, dedos en los bolsillos y no en el teclado, la historia termina aquí con un deceso, un idiota y yo, como el segundo idiota.
Me gusta hablar de arte, salgo pensando en el arte, ando pensando en el arte y veo y siento quien y como en los demás está el arte, en los muchos, en la mayoría está el arte de joder por joder muy aficionado el personal a tal menester.
Yo con mi arte que no quiere joder a nadie, estoy jodido por los que les gusta el arte de joder sin que les guste mi arte. Que jodida es la vida, la del momento que muchas veces te amarga el futuro. Os digo una cosa, se que yo la he jodido un montón de veces, pero hoy, que se vaya a la mierda todo, yo sigo con mi arte, ese que no jode, ese que es simple, sencillo, sincero, no es chistoso ni un deceso, es pura vida, con él me quedo. Incluso, y es mucho tragar, estoy dispuesto a admitir lo que se expone en Arco o en Art-Paris, feria de arte moderno y contemporáneo. Estoy preparado a admitir que esa serie de seudo-artistas a base del escándalo y lo desagradable incluso, los críticos les pongan flores con sus escritos.
Obras con apariencias fecales o en actitudes o posturas de tal menester y peores, quieran que los consideren como genios del arte. Los críticos, porque algo han de decir para que su imagen de progres y sesudos del mundillo del arte perdure, emulan y elevan a los cielos de lo sublime, a semejantes desequilibrados -vagos mentales bajo mi punto de vista y, la mayoría, fracasados académicamente en lo que es la verdad del arte-donde la grosera suciedad mental bien dirigido por los especuladores se expone con aires de grandeza aplaudido por esos "críticos" de sobre.
No quiero seguir machacándome el día y me voy a buscar algo de alegría, la encontraré a través de mis auriculares con música de los 70 en un plácido paseo por la ciudad de las Artes y las Ciencias, a lo demás, a lo que me jode o me jode el día, como hoy, lo dejo a un lado y que conste que hay más cosas me fastidian, pero ya que he tenido la idea de hacer este blog público y abierta mi bitácora y he de callar muchas cosas, pertenecen a mi intimidad.
Os dejo una obra de esa gran verbena que es la feria de arte de Paris, vosotros a vuestro aire opináis, yo ya saque mis conclusiones, no las digo, me las guardo, ya tengo otra cosa más que me jode el día.
