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domingo, 29 de agosto de 2010

A MI AMIGA ELI.




Te dirijo a ti querida Eli, este espacio por ser de las pocas, casi la única que me trasmite una grata sensación de paz, me mandas una suave y tenue luz como guía en mi mundo de creación para que ilumine mis fantasías, mis obras. Tus ánimos son vitales para mi, pues están llenos de impulsos que me obligan y con gusto, a pensar en lo incorpóreo, pero siempre perceptible en lo más profundo de un sentir. Ello me ayuda a distinguir el espacio como elemento solido y perceptible. Dentro de mi desbordada imaginación, surgen formas y esas formas adquieren colores y esos colores vida.

Tú, como maestra del arte de las letras, hábil en mezclar las palabras, mensajeras de bienes, ilusiones y gratas fantasías, a través de ellas das sentido a lo que nos rodea, perceptible para unos, inmaterial o no perceptible para los más, te unes a mis apreciaciones de lo ireal para dar forma o lo anímico y conseguir que lo que ni tiene forma, ni tiene color, ni olor, adquiera sentido y nazca desde ese caos, formas que crean vida, tanto por sus colores como con tus palabras. Tú sabes jugar con ellas para que la vida, la vida de los que saben sentir, tengan un asidero para agarrarse en el mundo de la esperanza, esperanza de entendimientos de que lo no visible también es real.

Tu le das forma a través de tus palabras, yo a través de los colores, de las materias, de los volúmenes. Ellos, como para ti las palabras, son las que crean ese diálogo, tal vez y en pocos casos, gritos y llantos tal vez lamentos, pero lo que más, la ilusión de un mundo que llene el espacio, que el orden no sea el desorden y que lo sublime este en el espacio para disfrute de todos, de todos y no de unos pocos como somos ahora.

Tu luz, esa luz calmada y tranquila que me mandas y encabeza este pensamiento hacia ti, es la luz que en mi calma y mi mas placido sosiego, abre la puerta de la creación, de ella manan como fuente cientos de ideas para expresar al mundo todo cuanto siento dentro de mi, acumulado desde el día en que me decidí que quería era manifestarme a través de las formas, de los colores, de los volúmenes.

Gracias Eli por las luces que me mandas, unas veces, las mas, convertidas en palabras o tras como esta en una bella y dulce imagen que calma los ímpetus de una posible creación sin lógica y presa de una locura sin sentido.

Seguiremos haciendo agujeros en el vacío y llenando el espacio de ilusiones y revolviendo lo absurdo para que adquiera forma y cordura en un coloquio donde las locura sea lo más juicioso.

miércoles, 11 de agosto de 2010

O NOS TOMAN EL PELO LOS MAL LLAMADOS ARTISTAS O LOS CRÍTICOS ESTÁN EN BABIA, CREO QUE AMBAS COSAS.

"Veinte años después de su muerte, el Kunsthalle Wien ( Austria ) presenta en una muestra histórica las obras tempranas de Keith Haring, uno de los artistas más icónicos y "populares" del s.XX. Organizada en colaboración con el Contemporary Arts Center ( Cincinnati, EE.UU. ), la exposición comprende las piezas creadas en el periodo correspondiente a la llegada de Haring a Nueva York, ciudad que tan decisiva será para la génesis de su imaginario, su lenguaje como artista y su propia conciencia política, social y vital."

Recomiendo ver la vida y obra de este artista y tomen conciencia de a quien se parecen sus obras, su estilo y quienes son por no decir, es, el copiador, rey de laureles y grandes prosas de los instruidos críticos que por lo que presiento, de historia contemporánea no conocen más allá de su presente no de su presencia.

No pongo nada de la obra de este artista para no ofender a nadie, ni aportar pistas de quienes se creen genios que con tanta habilidad copian pensando en que como mortales indocumentados intelectualmente nos las pueden meter doblada, tanto los genios como los críticos que buen pan comen de ellos.

Muchos genios y famosos del arte plástico, no saben que no todos hemos desaparecido y que pese a la edad nuestra memoria funciona a las mil maravillas. Como dice un dicho que me encanta, "los jóvenes y jóvenas creen que los viejos somos idiotas, nosotros sabemos que ellos, sí lo son" por lo cual muchos tuvimos la ilusión de conservar ciertas revistas de arte gráfico cuyo nombre muchos recordaran, los de ahora los que copian para hacernos creer que son geniales, y los que vivimos aquella época de rebeldía ante lo establecido. Dicha revista se llamaba "Gebrauchsgrafik" .

En cierta ocasión y visitando una exposición commemorativa de cierto "genio" del arte plástico donde su obra, la pasada no la actual, (de la nueva, dicen que vende lo que no está en los escritos, sí, y con la crisis encima, donde nadie vende un clavo, él vende todo lo que hace) yo iba con mi mujer visitando tal exposición montada en un edificio institucional muy cerca, casi pegado al puerto de Valencia.
Despues de un largo y tranquilo paseo por el recinto y viendo con detenimiento una a una sus obras realizadas a lo largo de su vida, me paré en seco y le pregunte a mi mujer; Carmen, ¿dime, que te recuerda todo lo que estamos viendo?, ella respondió, no se, pero no me es desconocido lo que estoy viendo, pero no recuerdo de donde y por qué, mi respuesta fue la siguiente, ¿te acuerdas de mis revistas de arte que recibia para estar informado de como se movia el mundo de la comunicación y cuanto ingenio, atrevimineto y osadía gráfica habia en cada una de las páginas de dicha revista de verdaderos creadores de todo el mundo especialmente alemanes? Sí, me contestó, pero que revista era, ya que por mas que pienso no recuerdo su nombre, muy facil dige, te digo el nombre y luego volvemos a mirar la obra de este "genio", la revista se llamaba ¡Gebrauchsgrafi! ¿te acuerdas ahora?. Santo Dios, es verdad, y son todos, son copiados de las ilustraciones de esa revista, los recuerdo perfectamente todos y los que deben ser originales, están basados en su contenido. Esta fue nuestra conversación en la tranquila y apacible visita a ese lugar de eventos de grandes artistas unos, otros, bueno la revista los ayudo en todo a serlos gracias a la ignorancia de los inocentes espectadores, las carencias culturales de los críticos y lo peor, la desinformación de la dirección que organizó dicho evento.

En aquel entonces uno de los grandes que estaba de moda era Vasarely, por lo cual me permito ponerlo como ejemplo de lo genial que era, como obra, como artista y como creador de una linea multicopiada por esos "genios" de pacotilla apoyados ellos por la glosa de tan hábiles comentaristas de arte que con su inentendible léxico, nos quieren hacer creer que estamos presenciando la obra de un" súper genio", tiene cojones la cosa.

Ya me cabreé y no lo quería, sólo pretendía no sólo comentar este hacho de lo más común, sino que además dar pistas para que los que desean adquirir una obra, que al margen de la crítica o de las recomendaciones de los galeristas, se aseguren que es auténtica su creatividad y no una mera y vulgar copia de algo ya realizado aunque sea en los años 50 de pasado siglo veinte, gran siglo para el mundo del arte donde se revolucionó todo por hombres y mujeres que fueron más allá de lo que estaba normalmente establecido y tocarlo era un sacrilegio, bien por ellos por abrir caminos a tantos "genios" y esperanza a los nuevos y verdaderos artistas, esos que no son genios, sólo eso, artista.

miércoles, 4 de agosto de 2010

Y AHORA PARA QUÉ???????

Soy uno más que la memoria de los nombres de grandes artistas, (los de las personas no me alteran ni me preocupan), no consigo recordar, pero su vida, la de esos grandes hombres y mujeres, han dejado una profunda huella en mi. Lo peor es que no es por su obra, sino que además por sus vivencias.

Hace ya bastantes años leí la historia de un pintor, se caso con una compañera de estudios, creo recordar que la carrera de Bellas Artes la efectuaron en la Facultad de San Fernando de Madrid, allí se conocieron y ya nunca más se separaron hasta que un buen día ella lo abandono, pues así lo quiso la vida, así lo quiso Dios.

En su ánimo de triunfar según su criterio sobre el arte, poder entrar en la cuna de los movimientos artísticos que en esa época, se desarrollaban concretamente en Paris, hablo de principios del siglo veinte. Dicha ciudad como es notable que conozcamos, fue líder en el arte más avanzado del mundo, donde nació todo, lo revolucionó todo, fue el tronco y la raiz del expresionismo, de la abstracción, del surrealismo, fovismo, dadaísmo, en resumen de todo cuanto ahora ya no nos queda nada por inventar, ellos fueron los verdaderos creadores de todo, hoy para su desgracia o nuestra desgracia, es Nueva York, pero me queda la esperanza que algo quedó en es bella ciudad con tanta historia en el mundo del arte pues me resisto a que tanto no haya servido para nada, sólo para mantener el nombre de un museo.
Su vida en Paris fue un verdadero desastre, el pintor, metido en las más revolucionarias vanguardistas expresionistas, ella escultora y con la misma idea. Él era el apoyo de ella, y ella, su apoyo, juntos, unidos el uno al otro vivieron su mundo de arte. Jamás fueron por los críticos, galerías y demás personajes de peso en aquellos años, ni tan siquiera observados, jamás tuvieron un comentario halagador por su obra, el desprecio que recibieron era tal que otros hubieran desistido en su empeño, ellos  resistieron. Vivian en una Roulotte y trabajaban como podían, comían si tenían dinero o si no, amigos artistas  también, les echaron una mano, jamás les falto el calor de muchos de ellos, amigos de verdad, esa especia tan rara que parece que no existe. Que grandes tiempos aquellos donde sólo las nuevas formas de interpretar el arte, el apasionamiento por los cambios, romper con los cánones marcados por burguesías decadentes, luchar contra las críticas de los críticos mas próximos a las opulentas clases en que al arte estaba en sus manos, casi como ahora, pero dedicados a la búsqueda de la más absoluta verdad en lo tocante al arte como medio de expresión. Toda aquella época con hambre o sin ella, era la muestra del más apasionado valor y amor por el arte. Vivian una gran cantidad de artistas y digo artistas, no artesanos y dóciles discípulos de escuelas donde lo único que aprendían era el noble oficio de pintar, de esculpir lo suficiente para agradar a esa degradante burguesía que pletóricos por sus riquezas, compraban obras según lo opinión de esos expertos críticos y galeristas que tenían el maná de los egos de los compradores a su entera disposición, algo así como ocurre o ocurría en estos tiempos, donde se disputaban la posesión de tal o cual obra realizada por un diestro artesano de hábiles pinceles, hoy con la ventaja de no tener nada que descubrir, pues ya lo hicieron los verdaderos allá por los principios del siglo y no era precisamente el veintiuno, mas bien entre finales de diecinueve y principios del veinte. Estos, lo grandes, los hoy valorados como se merecieron, dejaron su vida por algo que creían, por lo que lucharon y este pintor y a su mujer al que le dedico este escrito por respeto, admiración y al mismo tiempo con mucha tristeza.
La historia sigue así, tal vez alguien la conozca y pueda desempolvar mi cerebro y poder recordar su nombre, tema que me tortura desde hace ya muchos años ya que perdí por circunstancias que no vienen al caso toda la información que de ellos tanía como la de otros muchos pintores/as, que habrá sido de tantos años de coleccionismo y que tantos ratos tan gratos me hicieron pasar admirando todo y tanto como se hizo...
Siguiendo con la historia de esta gran familia del arte, un buen día, después de muchos años de penuria, su mujer murió, el se quedo solo, la roulotte, su obra la de su mujer y el vació. Juntos emprendieron un camino que no dio frutos, sufrieron la ignorancia y el abandono de todos esos grandes expertos, nadie les concedió valor alguno, ni a él ni a ella. Como no podía vivir sin ella, hada de sus sueños, musa de su creatividad, se hundió en sí mismo, ya a su edad nada podía hacer, los años te quitan la fuerza física para la lucha, la mente sigue viva, pero la mano temblorosa, a los casi ochenta años, no te queda futuro, ni esperanza, tal vez ilusión, pues es corto el tiempo para volver a empezar y solo te queda seguir el camino trazado dejando paso a los que te preceden, esos jovenes que no te conocen ni les interesa conocerte.
Sus amigos, la mayor parte artistas y parece ser que con generoso éxito, no quisieron abandonarlo en ese estado y le buscaron una residencia, creo que en Málaga. Para sufragar los gastos de dicho lugar expusieron su obra en una galería de París, no se en cual, nunca lo supe. Tal fue el éxito, que el valor de dicha obra fue impresionante pues podía a partir de ese moemnto de su vida  pasarla con espectacular holgura junto al más esplendido reconocimiento a su trabajo como artista, al que había dedicado la vida de su mujer y la suya propia. Fueron un grupo de amigos, parte de los que organizaron dicha exposición, henchidos de ilusión a darle la buena nueva, no sé si en tren o con que medio llegaron a Málaga y corriendo lo buscaron por la residencia. Según recuerdo estaba en el jardín sentado en un sillón de mimbre con la mirada puesta en el horizonte. Después de darle grandes y fuertes abrazos le dan la noticia del éxito que ha tenido su obra en Paris, donde todos se la disputaban y todos influidos por los críticos querían poseer algo de él. La crítica impresionante, las alabanzas indescriptibles, su obra presta para estar en los museos...él, sólo él, a sus ochenta años en una residencia de Málaga y su mirada puesta en el horizonte, de su boca salieron estas palabras, "ahora a mí qué coño me importa" "ya no está ella y esto era para ella y ya no lo puede ver".
Esta es la historia de este gran artista donde no consigo recordar su nombre, pero no puedo olvidar su vida. Me imagino su época de estudiante, peleando como muchos contra lo establecido, buscando lleno de ilusión junto a su mujer ese espacio que los dos, codo con codo, dedicaron toda su vida, y me pregunto... Para qué y para quien.
Él si sabia para quien, el resto no.Las obras que ilustran este comentario no son de él, por circunstancias ajenas a mí se perdieron como ya he dicho, toda la documentación que poseía de su obra y su vida, pero lo que expongo es en honor a una pareja de artistas de verdad, no de pintores de cuadros en serie y no en serio, ya que carecen como la mayoría, del don del genio, solo les queda lo único que sus cortas mentes les permitieron aprender, oficio. A él y a su mujer el genio ese factor que pocos tienen el honor de poseer y a través de él, dialogar con el espectador. Que Dios recompense todo el amor que derrocho por su mujer y los dos por el arte.

He elegido esas obras por puro azar, dejandome llevar sólo por mi sentido espiritual. Sólo las tome prestadas para dar crédito a un homenaje de un excepcional artista y he querido que con mi reconocimiento de su vida dedicada a este maravilloso sacerdocio, dejar patente que además de vivir rodeado de los más grandes, fue uno de ellos, ¿para qué? ese es su legado que dejó a quien más quiso en este mundo.